No es culpa del diariero. (Por favor)

Quizás la inmensidad solo sea retazo

              de mirada rugosa que recorta reflejos

         f oresta de vocal en el silencio

                         renglón confiscado por la mueca

                                              el vasto invierno de algo no inventado.

                              No vuela lo que nos enciende.

                      Como un árbol que crece a pellizcos.

                Por eso poesía, para estar con todos…

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